Son un puto número,
unha raia máis na parede de formigón
do cuarto escuro das estatísticas
nesa ecuación sete x sete,

horas que se consumen do reloxo de area,
con cada novo trazo,
de ringleiras en aumento con nome de muller.

Anonimato e apelidos
en follas de papel mollado
polas bágoas dun ceo incapaz de borrar as pegadas,
que tampouco desapareceron coa barrida da vasoira.

Hai marcas que quedan no chan para sempre,
po incrustrado nas fendas das baldosas frías.

Somos putas cifras nunha listaxe negra, contratos asinados por amantes contrabandistas,

eses que demandaron a nosa morte prematura

e nos condenaron a tornar en sombra da nosa pantasma.

Ollámonos no espello sen reflexo,
por ter comprador e dono,
sen cheque de recompensa a cambio.

Negocio barato.

Invasores con propiedade gratuíta.
E nós, desposuídas do noso,
que agora é deles.
Números,
nunha lista do mercado negro.

Cada sete horas,

unha nova sinatura ilegal en corpos que a súa tinta fai apodrecer.

Anuncios